Возвращаюсь в Москву с берегов Босфора. От Рамазана и празднующих толп, от соснового шороха на Принцевых островах, от изникских изразцов и восточных сластей, от развалин Византии и новостроек Галаты лечу домой, в Москву, к семье и непогоде. Хочется одного: скорей бы уж долететь, доехать, дойти до двери...
С переменой семейных обстоятельств путешественник из меня нынче стал, как из говна пуля. Что непривычно и неуютно. С утра займусь оформлением загранпаспорта для наследника.
