Возможно, печальнейшее место на всём Малабарском побережьи полуострова Индостан — курилка в международном зале вылета военного аэропорта Даболим. Толпы русских различной степени прожарки, утопая в табачном дыму, обсуждают предстоящее возвращение в снега Отечества, делятся рассказами о климате родных краёв.
Норильск — 69-я параллель, рассказывает попутчику загорелая пергидрольная дама напротив, — там всегда холодно... Повезло, что русские в 1917 году сюда не дошли, — перебивает мой сосед, отдавший уже распоряжение помощнику Серёже, чтобы приезжал сюда покупать дом. Разговор плавно перетекает на выкуренное и вынюханное в предшествующую пару недель под пальмами. Выясняется, что программа у всех, независимо от пола, возраста и происхождения, была сходная. Зал ожидания полон московских и израильских знакомых; впрочем, типажей, которых в России встречать не доводится (разве что в сериалах про криминальную жизнь) среди пассажиров 542 рейса Трансаэро ощутимо поболе.
Зовут на посадку. Дисциплинированная qmarik волнуется, просит закругляться. Исполняю просьбу. До встречи в московских снегах. По расписанию, мы там окажемся часов в шесть по местному времени.
qmarik волнуется, просит закругляться.